No tan breve historia de la precaria Ana Joaquina – capítulo 3

Durango, sin ser Nueva York, no era Berriz, como ya queda dicho, y por eso trajo a mi vida algunas nuevas experiencias hasta entonces para mí desconocidas. Así, por ejemplo, tuve mi primer encuentro con una persona negra, quiero decir si no contamos las veces que las había visto en la televisión o descritas en los libros.

Se llamaba Nala, estudiaba con nosotras, había nacido en Durango pero su madre había llegado de Senegal unos años antes. Trabajaba, su madre, digo, limpiando oficinas; también limpiaba casas, limpiaba centros de salud, limpiaba lo que le pagasen por limpiar. El resto de alumnas eran terribles con ella: le decían negra, pero no como descripción sino como humillación; le decían que tenía la piel sucia, que por qué no dejaba que su madre la limpiase. Ella no contestaba, aunque comprendía, y seguía trabajando en sus cosas como si no fuera con ella.

Yo puedo decir de mí que no participaba de estos ataques, pero también tengo que decir de mí que no hacía nada para impedirlos. Adolescente como era, y como buena adolescente, estaba demasiado ocupada con mi propio sufrimiento como para sentir nada semejante a la solidaridad de clase o de género. Haber protegido a Elenita, haberla acogido bajo mi ala, me servía así de coartada frente a una cobardía que era tan evidente contra estratégica.

Un día, una compañera particularmente violenta le clavó a Nala una tijera en la mano; la agresora fue expulsada durante tres semanas; a Nala nunca se le curó del todo la cicatriz. A final de año su madre y ella se mudaron a Bilbao, y tardé mucho tiempo en volver a verla, y en tener que confrontarme con mi propio remordimiento.

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