No tan breve historia de la precaria Ana Joaquina – capítulo 3

Para Elenita la historia era bien distinta, y si ella misma pudiera contarla sin duda que todos, yo la primera, nos sorprenderíamos al ver lo poco que una y otra narración coinciden, incluso en aquellos hechos que parecerían más objetivos e indiscutibles. No en vano se dice que cada uno cuenta la fiesta según le va en ella, o que la historia la escriben los vencedores, sin que en este caso nadie pueda decir quién venció a quién, ni en qué.

Elena era feliz haciendo aprendiendo Peluquería y Estética; tenía un raro don: ser feliz haciendo algo en lo que no era buena. No tenía habilidad en las manos para ser precisa y delicada, ni imaginación suficiente para comprender lo que mejor se adecuaba a cada tipo de pelo, de piel, de uñas. Sin querer cortaba y se cortaba, quemaba y se quemaba, dejaba calvas y hacía heridas. Cuando tenía que maquillar a alguien, más payasas o muñecas parecían al final del proceso que personas.

Y a pesar de ello, era verla cortar, cepillar, barnizar, pasar el pincel, el lápiz, la tijera o la esponja: traspuesta parecía; apoteósica. A veces, en los ratos muertos, abría y cerraba las tijeras y se quedaba como hipnotizada con el siseo de sus hojas en el aire.

—Entonces, Elena, ¿tú quieres ser peluquera o esteticista? —le preguntaba yo.

—¿Eh?

—Que si quieres ser peluquera o esteticista, como las otras.

—¡Sí! —contestaba, con los ojos brillantes.

—Entonces, ¿estás contenta con tu futuro? ¿Estás contenta de ser una pieza más en esta maquinaria sin sentido? —insistía yo, pedante.

—¡Sí, sí, sí! —respondía ella, pero yo ya sabía que no me estaba escuchando, porque estaba nuevamente jugando a cortar con las tijeras finos pedazo de papel que parecían canas y que caían, flotando, hasta el suelo junto a sus pies como si fueran el confetti de una fiesta invisible.

 

 

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