Breve historia de la precaria Ana Joaquina – capítulo 1

Si las monjas investigaron o fingieron investigar mis orígenes, eso no lo sé; nunca me dieron demasiadas explicaciones. Cuando tuve edad suficiente para hacer preguntas, pregunté; quienes podían darme respuestas callaron, o hablaron para no decir nada. Más tarde yo misma hice mis averiguaciones, pero qué iba a encontrar ya a esas alturas. Si mis padres eran del mismo Berriz, quizás habría podido enterarme de algo: en los pueblos todos se conocen, e incluso así no es imposible esconder una gravidez y un parto. Si mis padres eran de fuera, si vinieron por ejemplo de Bilbao específicamente para abandonarme enfrente de la puerta del convento, entonces encontrarlos y reconocerlos era imposible.

En todo caso, la verdad es que pronto dejé de buscar, de preguntar o de interrogarme: aprendí, probablemente porque no me quedaba otro remedio, que estaba sola en este mundo, que sola tendría que valerme y que nunca podría confiar en la protección de otro ser humano que no fuera yo misma.

No es que las monjas fueran particularmente malas conmigo; frías sí. Cuidaban de mis necesidades materiales e intelectuales, lo que deberé agradecerles siempre; mis necesidades emocionales, de niña desamparada que crece en un ambiente extraño, esas quedaron tan desamparadas como yo. Crecí sin conocer los gestos de cariño que ayudan a imaginar el mundo como un lugar cálido y confortable, sin consuelo en los días de desconsuelo y sin compañía en las risas de los días alegres. Quizás eso también se lo tenga siempre que agradecer, porque me ayudó a no necesitar esas cosas sentimentales y frágiles, en ningún otro momento de mi vida.

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