Oh, Canada (4): Literatura

Uno

El vuelo de Madrid a Toronto lo pasé casi todo en mi asiento, leyendo un libro o intentando dormir. No recuerdo qué libro era, la verdad. Era mi forma de sentirme protegido y no tener que interactuar con el resto de los chicos (y chicas) que iban conmigo en el avión.

A la vuelta, la monitora me confesó: “En el viaje de ida, la verdad, me preocupaste, porque todos los demás estaban ya hablando y haciendo bromas y corriendo por los pasillos, y tú estabas en tu sitio con tu libro sin hablar con nadie… Que pensé: este no va a integrarse. Pero al fina la cosa no ha ido mal, ¿no?”

Lo que me hace pensar: ¿me habría dedicado a la literatura si no fuera congénitamente tímido?

Dos

Las clases de inglés que ocupaban nuestras mañanas nos las daban dos profesoras muy diferentes. Una de ellas era rubia y de unos cuarenta y pico años, bien dispuesta pero con un humor seco, tipo británico. Solía hacer bromas en clase sobre su marido, el tipo de bromas que se oyen en boca de los stand-up comedians. La otra profesora era morena, más joven y mucho más dulce, el tipo de profesora que dibuja caritas sonrientes y pone pegatinas de colores en tus redacciones.

Cuando llevábamos en Canadá una semana o así, y como ya en aquel entonces me las daba de intelectualoide, me acerqué a esta segunda profesora y le pedí que me recomendara algún autor o algún libro de literatura canadiense. Se quedó muy cortada y no supo qué decirme; pero en el siguiente descanso, o al día siguiente, se me acercó para recomendarme un libro que a ella le gustaba mucho.

Quedaría muy bien que ahora dijese que era un libro de una autora canadiense poco conocida llamada Alice Munro, pero eso sería desvirtuar la realidad. Lo cierto es que era un thriller que he olvidado casi completamente. Por lo poco que recuerdo podría ser Night over water de Ken Follet, pero Ken Follet ni siquiera es canadiense…

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