Talking about a revolution (It sounds like a whisper)

Ha pasado la revolución por debajo de mi ventana. Iban todos gritando consignas a coro, con pancartas coloridas, el paso firme, sonrientes y decididos. Algo mal vestidos también, todo hay que decirlo, pero con un indudable atractivo bohemio. Tanto que, por un momento, me han dado ganas de bajar a la calle y unirme.

Pero luego he pensado: quita, quita, tú no tienes edad para eso. (Claro que cuando sí tenía su edad tampoco me unía a estas cosas, pero entonces había otras excusas, quiero decir, otros motivos).

Además, he pensado, a veces estas cosas acaban mal, y tú tienes una responsabilidad como persona pública, dentro de un orden, o sea, persona que cobra dinero público. Imagina que te sacan una foto ahí en la revolución y luego la cosa se complica. Hay que vivir, hay que seguir viviendo.

Les he visto pasar calle abajo en dirección al centro y me he vuelto al despacho a terminar mi comentario crítico de El pétreo serrín de los tambores, la última novela del macedonio Peter Bashanys. Qué metáforas, qué hipérboles, qué anadiplosis.

Por la noche he visto en el Telediario que efectivamente la manifestación ha terminado mal: cargas de la policía, mobiliario urbano destrozado, decenas de heridos, centenares de detenidos. Por un momento me he sentido orgulloso de mi prudencia y de mi sabiduría.

Claro que la alegría me ha durado poco, porque la siguiente noticia hablaba de nuevos recortes en educación e investigación y el probable cierre de departamentos deficitarios en las universidades públicas.

Ahí me ha dolido.

Para intentar consolarme he pensado: “bueno, si hubieras ido a la manifestación ahora podrías estar con el cráneo partido o pasando la noche en la comisaría”.

Así que me he ido a la cama a intentar dormir, pero no lo he conseguido; para relajarme, he terminado en mi cabeza el comentario crítico de El pétreo serrín. Qué vacuidad, qué falta de compromiso con el mundo, qué inanidad.

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