Hecatombe

Largas miradas silenciosas recorren la playa repleta de cuerpos. Un avión sobrevuela la escena sin consideración alguna. Hay ruidos apagados y un bamboleo incómodo de árboles. La autoridad -la persona que en medio de este despropósito representa a la autoridad- se balancea alternando el apoyo en una pierna, en otra, en las dos, y dando pequeños pasos nerviosos hacia los costados. Lo demás son sobre todo curiosos, lugareños; algunos sorprendidos, otros impresionados, aturdidos, morbosos. La playa está cerrada, pero aunque no lo estuviera, resulta inaccesible por la acumulación de cuerpos. Comienza a notarse el olor, el tufo enfermizo, como de algas depositadas en la arena y fermentadas por el sol. Pero peor: sangriento, carnoso, putrefacto. Es una marea de muerte sobrevenida. Una mujer, de espaldas al mar, se cubre la cara con las manos y acepta el abrazo protector de un hombre algo más alto que ella, que sí lo mira todo con expresión seria y concentrada. El tráfico en el paseo se ha ralentizado hasta casi detenerse; quien ha podido, ha aparcado su coche en cualquier lugar y se ha unido al grupo creciente de mirones. El silencio, el olor, el calor, lo paralizan todo como atrapándolo en un sudor pegajoso. Pasándose un pañuelo por la frente, la autoridad -la persona que en esta catástrofe intenta mantener cierta apariencia de autoridad- se esfuerza por pensar en algo, por decir o hacer algo coherente, o llamar a alguien que lo haga por él. “¿Y esto ahora cómo lo arreglamos?”, parece preguntarse. Los pájaros comienzan a agolparse sobre los árboles del paseo.

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